Er ist wieder da：xi-5

Als die Schüler beider Rassen meiner ansichtig wurden, ging ein

freudiges Wiedererkennen über einige ihrer Gesichter. Es war ganz

klar, dass die deutschstämmigen Schüler mich wohl aus dem

Geschichtsunterrichte kannten, die türkischstämmigen aus den

Untiefen des Fernsehapparates. Es kam, wie es kommen musste. Ich

wurde wieder fälschlicherweise identifiziert als der »andere Herr

Stromberger aus Switsch«, musste einige Autogramme geben und

mehrere Fotos mit diversen Schülern machen lassen. Das

Durcheinander war nicht übertrieben, aber doch so beträchtlich, dass

ich vorübergehend den Überblick verlor und fast den unsinnigen

Eindruck gewann, die deutschen Schüler sprächen denselben

zerhackten Sprachsalat. Als ich aus dem Augenwinkel eine weitere

verrückte Frau sah, die geradezu akribisch die einzelnen

Exkrementteile ihres Hundes auflas, hielt ich den rechten Zeitpunkt für

gekommen, mich wieder in die Ruhe und Abgeschiedenheit meines

Büros zurückzuziehen.

Ich saß gerade etwa zehn Minuten hinter meinem Schreibtische und

betrachtete die neuerliche Wachablösung von Rauchern zu Ratten, als

die Türe sich öffnete und jemand eintrat, der möglicherweise erst vor

Kurzem jener Gruppe der Schulfrauen unbestimmbaren Alters

entwachsen war. Sie trug allerdings auffallend schwarze Kleidung zu

ihren langen, dunklen Haaren, die sie glatt zur Seite gescheitelt hatte.

Und gewiss, wer hätte eine Vorliebe fürs Dunkle, ja Schwarze besser

zu schätzen gewusst als ich, nicht zuletzt bei der SS hatte das immer

sehr schneidig ausgesehen. Doch im Gegensatz zu meinen SSMännern

sah die junge Frau fast schon beunruhigend bleich aus, was

besonders ins Auge stach, weil sie wiederum einen auffallend dunklen,

fast bläulichen Lippenstift bevorzugte.

»Um Gottes willen«, sagte ich aufspringend, »fühlen Sie sich wohl?

Ist Ihnen kalt? Setzen Sie sich rasch!«

Sie sah mich unbeirrt ein Kaugummi kauend an, zog dann zwei

Stöpsel an Schnüren aus ihrem Ohr und sagte: »Hm?«

Ich begann an der Theorie der Türkenstöpsel zu zweifeln. Die junge

Frau strahlte überhaupt nichts Asiatisches aus, ich musste der Sache

wohl ein anderes Mal auf den Grund gehen. Und zu frieren schien sie

auch nicht, jedenfalls ließ sie einen schwarzen Rucksack von ihrer

Schulter gleiten und zog den schwarzen Herbstmantel aus. Darunter

trug sie gewöhnliche Kleidung, mit der Einschränkung, dass auch

diese von komplett schwarzer Färbung war.

»Na«, sagte sie dann, ohne weiter nach meiner Frage zu forschen,

»Sie sind denn wohl der Herr Hitler!« Sie hielt mir ihre Hand hin.

Ich schüttelte ihre Hand, setzte mich wieder und sagte relativ knapp:

»Und wer sind Sie?«

»Vera Krömeier«, sagte sie. »Det is ja kuhl. Kann ich Sie jleich mal

wat fragen? Is det Messed Ekting?«

»Verzeihung?«

»Na det, wat der de Niro ooch macht. Und der Patschino. Messed

Ekting. Wo man so janz drinne is in seine Rolle?«

»Sehen Sie, Fräulein Krömeier«, sagte ich bestimmt und erhob

mich, »ich weiß nicht genau, wovon Sie reden, aber entscheidend ist

vor allem, dass Sie wissen, wovon ich rede, und da …«