Er ist wieder da：v-4

»Dann hier«, sagte der Reinigungsmischling ungewissen Grades

und läutete erneut mit der flachen Hand. Ich hatte plötzlich große

Lust, die SA vorbeizuschicken, um ihm das Trommelfell mit seiner

eigenen Glocke zerfetzen zu lassen. Oder noch besser: beide

Trommelfelle, dann konnte er künftig seiner Kundschaft erklären, wo

sie beim Eintreten zu winken hatte. Ich seufzte. Es war schon

ärgerlich, wenn man der einfachsten Hilfskolonnen entraten musste.

Die Angelegenheit hatte wohl zu warten, bis einiges in diesem Lande

wieder geradegerückt war, aber im Geiste begann ich schon einmal

eine Liste der Volksschädlinge aufzustellen, und »Reinigung’s-Yilmaz«

stand hiermit ganz oben. Einstweilen blieb mir nichts übrig, als

grimmig die Thekenglocke aus seiner Reichweite zu ziehen.

»Sagen Sie mal«, fragte ich harsch, »machen Sie auch Sachen

sauber? Oder ist da, wo Sie herkommen, das Reinigungsgewerbe eine

ausschließlich läutende Tätigkeit?«

»Was Sie wolle?«

Ich legte meinen Beutel auf die Theke und holte die Uniform hervor.

Er schnupperte leicht in die Luft, dann sagte er: »Ah, Sie

Tankstellemann«, und nahm die Uniform gleichmütig an sich.

Es hätte mir gleichgültig sein können, was irgendein fremdrassiger

Nichtwähler glaubte, aber dennoch konnte ich nicht ganz darüber

hinwegsehen. Gut, der Mann war nicht von hier, aber konnte ich

derart in Vergessenheit geraten sein? Andererseits kannte das Volk

mich schon früher häufig nur von den Pressefotos, die mich

üblicherweise aus einem besonders günstigen seitlichen Winkel

zeigten. Und die leibhaftige Begegnung wirkt dann doch davon oft

überraschend verschieden.

»Nein«, sagte ich bestimmt, »ich bin nicht der Tankstellenmann.«

Daraufhin blickte ich leicht an ihm vorbei nach oben, um ihm dank

des fotogeneren Blickwinkels deutlicher zu zeigen, wen er da vor sich

hatte. Der Reiniger musterte mich nicht sehr interessiert, mehr

anstandshalber, jedoch schien ich ihm auch nicht völlig fremd. Er

beugte sich dann nach vorne über die Theke und sah auf meine

tadellos in die Schaftstiefel gesteckte Hose.

»Ich weisnich … Sie berühmte Angelmann?«

»Jetzt geben Sie sich doch mal Mühe«, rief ich energisch und auch

nicht wenig enttäuscht. Sogar bei dem Zeitungskrämer, auch er mit

Sicherheit kein Genie, hatte ich doch auf ein gewisses Vorwissen

bauen können. Nun das! Wie sollte ich zurück in die Reichskanzlei,

wenn ich niemandem ein Begriff war?

»Moment«, sagte der zugewanderte Trottel, »hole ich Sohn. Immer

schaut fern, immer schaut Intanet, kennt alles. Mehmet! Mehmet!«

Es dauerte nicht lange, bis jener Mehmet nach vorne kam. Ein groß

gewachsener, mäßig reinlich wirkender Jüngling schlurfte zusammen

mit einem Freund oder Bruder nach vorne. Das Erbgut dieser Familie

schien nicht zu unterschätzen, die beiden trugen die alten Sachen von

noch größeren, offenbar wahrhaft gigantischen Brüdern auf. Hemden

wie Bettlaken, unvorstellbar große Hosen.

»Mehmet«, sagte sein Erzeuger und wies auf mich, »kennstu

Mann?«

In den Augen des kaum mehr Knaben zu nennenden Knaben war

ein Leuchten zu erkennen.

»Ey, Mann, Alter, klar! Das ist der, der immer die Nazisachen

macht …«

Na, wenigstens etwas! Das war zwar fraglos ein wenig salopp

formuliert, aber doch letzten Endes nicht ganz unzutreffend. »Es heißt

Nationalsozialismus«, korrigierte ich ihn wohlwollend, »oder

nationalsozialistische Politik, das kann man auch sagen.« Zufrieden

blickte ich bestätigt zu »Reinigung’s-Yilmaz«.

»Das ist der Stromberg«, sagte Mehmet bestimmt.

»Krass«, sagte sein Kamerad. »Stromberg in eurer Wäscherei!«

»Nee«, verbesserte sich Mehmet, »das ist der andere Stromberg.

Der aus Switsch.«

»Hamma«, variierte der Kamerad seine Aussage leicht, »der andere

Stromberg! In eurer Wäscherei.«

Ich hätte dem gerne etwas entgegnet, muss aber gestehen, dass

ich schlichtweg zu erschüttert war. Wer war ich noch mal?

Tankstellenmann? Angelmann? Strommann?

»Krich’n Autogramm?«, fragte Mehmet erfreut.

»Ey ja, Herr Stromberg, mir auch eins«, bat der Kamerad, »und

Fotto!« Dabei wedelte er mit einem kleinen Apparat, als wäre ich ein

Dackel und der Apparat ein besonderer Leckerbissen.

Es war zum Mäusemelken. 

Ich ließ mir einen Abholschein geben, ließ noch ein Erinnerungsfoto

mit den seltsamen Gesellen über mich ergehen und verließ die

Blitzreinigung, nicht ohne mit einem mir gereichten Farbstift zwei

Bogen Einwickelpapier signiert zu haben. Es gab noch eine kurze

Krise in der Autogrammproduktion, als bemängelt wurde, dass ich

nicht mit »Stromberg« unterzeichnet hatte.

»Ach, is ja klar«, beruhigte der Kamerad, wobei nicht eindeutig war,

ob er Mehmet beschwichtigen wollte oder mich, »das is ja gar nicht

der Stromberg!«

»Stimmt«, assistierte Mehmet, »Sie sind’s ja gar nicht. Sondern der

andere.«

Ich muss zugeben, dass ich doch die Größe der Aufgabe

unterschätzt hatte. Damals, nach dem Weltkrieg, war ich wenigstens

der namenlose Mann aus der Mitte des Volkes gewesen. Jetzt war ich

Herr Stromberg, aber der andere. Der Mann, der immer die

Nazisachen machte. Der Mann, bei dem es völlig egal war, welchen

Namen er auf einen Bogen Einwickelpapier setzte.

Es musste etwas geschehen.

Dringend.