Er ist wieder da：v-3

Das kam ein wenig unerwartet.

Gewiss, die vielen Zeitungen hatten das Vorhandensein einer

türkischen Leserschaft bereits nahegelegt, wenn auch die Umstände

von deren Zustandekommen im Unklaren geblieben waren. Und

freilich war mir auch auf meinem Fußwege der eine oder andere

Passant aufgefallen, dessen arische Abstammung, gelinde gesagt,

nicht nur in der vierten und fünften Generation fragwürdig schien,

sondern eher bis hinein in die letzte Viertelstunde. Doch auch wenn

nicht ganz klar wurde, in welcher Funktion die rassischen Fremdlinge

hier zugange waren, leitend schien ihre Tätigkeit nicht. Auch aus

diesem Grunde war die ganze Übernahme mittelständischer Betriebe

bis in die Namensgebung hinein schwer vorstellbar, und selbst aus

Gründen wirtschaftlicher Propaganda ließ sich meiner Erfahrung nach

die Taufe eines »Blitzreinigung’s-Service« auf den Namen »Yilmaz«

nicht recht nachvollziehen. Seit wann zeugte ein »Yilmaz« von

sauberen Hemden? Ein »Yilmaz« zeugte allenfalls vom mehr oder

weniger zufriedenstellenden Betrieb eines ältlichen Eselkarrens. Allein

eine alternative Reinigung bot sich nicht an. Und nicht zuletzt galt es,

durch Geschwindigkeit den politischen Gegner unter Druck zu setzen.

Insofern hatte ich in der Tat Bedarf für eine Blitzreinigung. Von

beträchtlichen Zweifeln befallen, marschierte ich ein.

Ein verzerrtes Glockenspiel begrüßte mich. Es roch nach Putzmittel,

es war warm, deutlich zu warm für ein Baumwollhemd, aber die

hervorragenden Uniformen des Afrikakorps waren ja leider derzeit

nicht verfügbar. Im Laden war niemand. Auf der Theke war eine

Glocke, wie man sie öfter im Hotel findet.

Nichts geschah.

Man hörte deutlich orientalisch-wehleidige Musik, möglicherweise

trauerte in einem hinteren Arbeitsbereiche eine anatolische Waschfrau

ihrer entfernten Heimat nach – ein wunderliches Verhalten, zumal

wenn man doch das Glück hatte, stattdessen in der deutschen

Reichshauptstadt zu leben. Ich musterte die Kleidungsstücke, die

hinter der Theke in Reih und Glied hingen. Sie waren in einen

transparenten Stoff gehüllt, dem Materiale nicht unähnlich, aus dem

mein Beutel bestand. Man schien generell alles in dieses Zeug zu

hüllen. Ich hatte dergleichen schon einmal in einigen Labors gesehen,

doch die IG Farben war damit in den letzten Jahren wohl erheblich

weitergekommen. Meiner Information nach war die Herstellung des

Materials zwar in entscheidendem Umfange vom Besitz von Erdöl

abhängig und daher entsprechend kostspielig. Doch die Art, in der hier

der Umgang mit Kunststoffen gepflegt wurde, ja, auch wie hier mit

dem Automobil gefahren wurde, ließ darauf schließen, dass Erdöl kein

Problem mehr zu sein schien. Hatte das Reich womöglich die

rumänischen Vorkommen in Händen behalten? Unwahrscheinlich.

Hatte Göring am Ende auf heimischem Boden neue Quellen

gefunden? Bitteres Lachen stieg in mir auf – Göring! Eher als Öl in

Deutschland würde er noch Gold in seiner Nase finden. Der unfähige

Morphinist! Was wohl aus ihm geworden war. Denkbarer schien, dass

man auf andere Ressourcen ausgewichen war, und –

»Warten schon lange?«

Ein südeuropäischer Mann mit asiatischen Wangenknochen sah aus

einem Durchlass vom hinteren Bereiche in den Verkaufsraum hervor.

»Durchaus!«, sagte ich ungehalten.

»Warum nix klingel?« Er wies auf die Glocke auf seiner Theke und

schlug sachte mit der flachen Hand drauf. Die Glocke läutete.

»Ich hatte hier geklingelt!«, sagte ich mit Nachdruck und öffnete die

Eingangstür. Es ertönte wieder das seltsam verzerrte Glockenspiel.

»Musse hier klingel!«, sagte er uninteressiert und schlug nochmals

auf seine Thekenglocke.

»Ein Deutscher klingelt nur einmal«, sagte ich gereizt.