Er ist wieder da：xxix-4

All der Zorn und die Wut jener Jahre kochten wieder hoch, und ich

sagte mit feuchten Augen dem Fräulein Krömeier:

»Es tut mir aufrichtig leid. Ich werde – ich verspreche Ihnen: Ich

werde alles, alles daransetzen, dass es nie wieder ein englischer

Bomber auch nur wagt, in die Nähe unserer Grenzen und unserer

Städte zu kommen. Nichts soll vergessen sein, und eines Tages

werden wir jede Bombe tausendfach vergelten …«

»Bitte«, sagte Fräulein Krömeier stockend, »bitte hören Se mal

einen Moment auf. Nur einen Moment. Se wissen doch überhaupt

nicht, wovon Se reden.«

Das war freilich gewöhnungsbedürftig, noch immer. Es ist lange her,

dass der Führer einmal getadelt worden ist, auch noch zu Unrecht

getadelt worden ist, der Führer ist ja normalerweise zu weit oben in

der völkischen Hierarchie, als dass man ihn tadeln dürfte. Man soll

den Führer auch überhaupt nicht tadeln, sondern ihm vertrauen,

insofern ist eben jeder Tadel dem Vorgesetzten gegenüber

ungerechtfertigt und mir gegenüber ganz besonders, aber dennoch –

das Fräulein Krömeier schien mir ehrlich betrübt, und daher schluckte

ich eben diesen wohl im Zorne abgegebenen Kommentar einmal

hinunter, denn selbstverständlich war der Einwand völliger Blödsinn.

Gerade in dieser Beziehung weiß wohl kaum jemand besser, wovon er

redet, als ich.

Also schwieg ich für einen Moment.

»Wenn Sie den Tag frei haben möchten –«, setzte ich dann an, »ich

denke, die Situation ist schwierig für Sie. Ich wollte nur, dass Sie

wissen, dass ich Ihre Mitarbeit außerordentlich schätze. Und wenn

Ihre Frau Großmutter damit nicht zufrieden ist, vielleicht hilft es, wenn

Sie ihr mitteilen, dass ihr Zorn hier wohl den Falschen trifft. Der

Bombenkrieg war Churchills Idee …«

»Es trifft überhaupt nicht den Falschen, det is ja det Schlimme«,

schrie das Fräulein Krömeier. »Wer redet denn hier von irjend eenem

Bombenkrieg? Diese Menschen sind in keenem Bombenkrieg

gestorben. Man hat sie vergast!«

Ich hielt inne und blickte nochmals auf das Foto. Der Mann, die

Frau, die Buben sahen nicht kriminell aus, nicht wie Zigeuner, kein

bisschen wie Juden. Obwohl, in ihren Gesichtszügen, wenn man

wirklich ganz genau hinsah – nein, das konnte auch Einbildung sein.

»Wo ist denn Ihre Großmutter auf dem Bild?«, fragte ich, aber die

Antwort konnte ich mir sofort denken.

»Sie hat det Foto jemacht«, sagte Fräulein Krömeier mit einer

Stimme wie ganz rohes, unbehandeltes Holz. Sie sah reglos auf die

Bürowand gegenüber. »Et is det eenzije Bild ihrer Familie, det se noch

hat. Und da isse noch nich mal selber mit drauf.« Dann lief eine

wimperntuscheschwarze Träne über ihr Gesicht.

Ich hielt ihr ein Taschentuch hin. Sie reagierte erst nicht, dann nahm

sie es und schmierte sich damit viel Tusche durchs Gesicht.

»Vielleicht war es ein Irrtum?«, sagte ich. »Ich meine, diese Leute

sehen überhaupt nicht aus wie …«

»Wat is’n det für’n Arjument?«, fragte Fräulein Krömeier kalt. »Und

wenn se versehentlich umjebracht worden sind, is wohl allet im jrünen

Bereich oder wat? Nee, der Irrtum is, det eener überhaupt auf die

Idee jekommen is, man müsste die Juden umbringen! Und die

Zigeuner! Und die Schwulen! Und alle, die ihm nicht in den Kram

passen. Ick will Ihnen mal wat verraten: Der Trick geht so – wenn man

die Leute nicht alle umbringt, dann bringt man die Falschen ooch nich

um! So einfach ist det!«

Ich stand etwas ratlos im Raume, ich war von diesem Ausbruch

reichlich überrascht, selbst wenn man auf die erheblich weichere

Gefühlswelt einer Frau gefasst ist.