Er ist wieder da：xxiii-3

Das armselige Häuslein stand frierend in einer Baulücke zwischen

zwei Mietsgebäuden wie ein Kinderfuß in den zu großen Pantoffeln

des Vaters. Schon allein das Gebäude sah hoffnungslos überfordert

aus, was auch daher rühren mochte, dass irgendein Holzkopf auf die

Idee gekommen war, der furchtbaren Klitsche einen Namen zu geben

und ihn in großen, obendrein zeitlos hässlichen Buchstaben auf die

Fassade zu schrauben: »Carl-Arthur Bühring-Haus« stand darauf, es

wirkte insgesamt, als hätte man einen Kinderschwimmring auf den

Namen »Herzog von Friedland« getauft. »NPD-Parteizentrale« stand

auf dem Klingelschild, so klein, dass man es Feigheit vor dem Feinde

nennen musste. Es war unglaublich, es war wie in der Systemzeit: Der

völkische Gedanke, die nationale Sache wurde erneut durch

irgendwelche Hohlköpfe entehrt, entwertet, lächerlich gemacht. Ich

drückte wutentbrannt auf die Klingel, und als sich nicht rasch genug

etwas tat, drosch ich mehrfach mit der Faust dagegen. Die Tür öffnete

sich.

»Sie wünschen?«, fragte ein pickeliges Jüngelchen mit einem

irritierten Gesichtsausdruck.

»Was glauben Sie wohl?«, fragte ich kalt.

»Haben Sie eine Drehgenehmigung?«

»Was ist denn das für ein grauenhaftes Gewinsel?«, herrschte ich

ihn an. »Seit wann versteckt sich eine nationale Bewegung hinter

derlei welschen Winkelzügen!« Ich drückte die Tür energisch auf.

»Gehen Sie mir aus dem Weg! Sie sind eine einzige Schande für das

deutsche Volk! Wo ist Ihr Vorgesetzter?«

»Ich – Moment – warten Sie – ich hole jemanden …«

Das Jüngelchen verschwand und ließ uns in einer Art

Empfangsraum zurück. Ich sah mich um. Das Haus hätte einen

Anstrich brauchen können, es roch nach kaltem Rauch. Einige

Parteiprogramme lagen herum, mit idiotischen Slogans. »›Gas

geben‹« stand auf einem, in Anführungszeichen, als solle man in

Wirklichkeit gar kein Gas geben. »Millionen Fremde kosten uns

Milliarden« stand auf einem Aufkleber – wer dann die Patronen und

Granaten für die Truppe fertigen sollte, wer dann für die Landser die

Bunker ausheben würde, stand da natürlich auch nicht. Das

Jüngelchen jedenfalls, das ich gesehen hatte, wäre an der Schaufel

genauso wenig zu gebrauchen gewesen wie im Felde.

Ich habe mich in meinem Leben noch nie derart für eine nationale

Partei geschämt. Bei dem Gedanken, dass all dieses die Kamera

filmte, musste ich mich zusammenreißen, damit mir keine Tränen der

Wut aus den Augen rannen. Für dieses Gesindel hatte sich Ulrich Graf

nicht mit elf Kugeln zusammenschießen lassen, von Scheubner-

Richter war damals nicht unter den Schüssen der Münchner Polizei

gefallen, damit solche Lumpen in ihren verwahrlosten Buden mit dem

Blut verdienter Männer Schindluder trieben. Ich hörte das Bübchen

vom Nebenzimmer ratlos in einen Telefonapparat hineinstammeln. Die

Kamera zeichnete alles auf, die ganze Unbeholfenheit, es war so

bitter – aber es ging wohl nicht anders, als dass man einmal diese

Jauchegrube ausmistete. Schließlich hielt ich es nicht mehr aus, ich

ging zornbebend in den Nebenraum.