Er ist wieder da：xxix-3

Sie machte eine kurze Pause und sah mich eindringlich an: »Det

hätten Se sehen müssen, wie sie det Foto rausjezogen hat. Als wär

det ’ne Million Euro wert. Als wär det det letzte Foto der Welt. Ick hab

mir ’ne Kopie jemacht. Ick hab eine halbe Stunde auf se einreden

müssen, bevor sie det Bild zum Kopieren aus der Hand jejeben hat.«

Sie bückte sich wieder und holte aus ihrem Rucksack eine Fotokopie

hervor, die sie mir hinschob. Ich besah mir das Bild. Auf dem Foto

waren ein Mann, eine Frau und zwei Buben im Grünen abgebildet, sie

mochten sich an einem See befinden, jedenfalls lagen sie auf einer

Decke oder einem großen Strandtuche. Man konnte davon ausgehen,

dass es sich wohl um eine Familie handelte. Der Mann in der

Badehose war vielleicht etwas über dreißig Jahre alt, dunkle kurze

Haare, er schien sportlich, die blonde Frau sah durchaus attraktiv aus.

Die Buben hatten Papierhüte auf, wohl aus einer Tageszeitung

gefertigt, und sie hatten Holzschwerter in der Hand, mit denen sie

lachend posierten. Und das mit dem See war richtig vermutet, jemand

hatte mit einem dunklen Stift unten auf das Bild »Wannsee, Sommer

1943« geschrieben. Insgesamt schien es sich um eine tadellose

Familie zu handeln.

»Was ist damit?«, fragte ich.

»Det is die Familie meiner Oma. Ihr Papa, ihre Mama, ihre beiden

Brüder.«

Ich habe nicht sechs Jahre lang Krieg geführt, ohne die Tragödien

zu ahnen, die derlei auslöst. Die Wunden, die der Tod zur Unzeit in

den Seelen reißt. »Wer ist gestorben?«, fragte ich.

»Alle. Sechs Wochen später.«

Ich blickte auf den Mann, die Frau, auf die beiden Buben, besonders

auf die beiden Buben, und ich musste mich räuspern. Man kann vom

Führer des Deutschen Reiches unerbittliche Härte gegenüber sich

selbst verlangen und auch gegenüber seinem Volk, und ich bin noch

immer der Erste, der diese Ansprüche an sich richtet. Auch hätte ich

mich hier sicherlich unbeugsam und eisern gezeigt, wenn es sich um

eine Aufnahme jüngeren Datums gehandelt hätte, sagen wir, um einen

Soldaten jener neuen Wehrmacht, selbst wenn er im Zuge dieser

unsäglichen afghanischen Maßnahme der Unfähigkeit der Politik

geopfert worden war. Doch diese Aufnahme, die so sichtbar aus jener

Zeit stammt, die mir noch immer nahe war, dieses Bild, es rührte an

mein Herz.

Man kann mir sicher nicht vorwerfen, dass ich an den Fronten im

Westen und Osten nicht jederzeit und ohne zu zögern bereit gewesen

wäre, Hunderttausende zu opfern, um Millionen zu retten. Männer in

den Tod zu schicken, die zur Waffe gegriffen hatten, im Vertrauen

darauf, dass ich ihr Leben zum Wohle des Deutschen Volkes

einsetzen und im Falle des Falles auch hingeben würde. Und vielleicht

hatte sogar dieser Mann dazugehört, es war gut möglich, dass er sich

gerade im Fronturlaub befunden hatte. Aber die Frau. Die Buben. Ja,

überhaupt die Zivilbevölkerung … Mich würgte noch immer diese

Ohnmacht, dass ich das Volk zu Hause nicht hatte besser schützen

können. Dass dieser Säufer Churchill sich nicht geschämt hatte, die

Unschuldigsten der Unschuldigen im Feuersturme elendiglich

verglühen zu lassen als lebende Fackeln seines alles verzehrenden

Hasses.