Er ist wieder da：ix-4

»Ja, was wollen Sie denn sonst reinschreiben?«

»Also, entschuldigen Sie, wenn ich das jetzt noch mal frage, aber:

Heißen Sie wirklich so?«

»Nein«, sagte ich gequält, »ich heiße natürlich nicht wirklich so.

Wirklich heiße ich Schmul Rosenzweig.«

»Wusste ich’s doch«, sagte sie hörbar erleichtert, »wie schreibt man

das – Schmul? Mit ›h‹?«

»Das war ein Scherz!«, schrie ich in den Hörer.

»Ach so. Oje! Schade.«

Ich hörte, wie sie etwas mehrfach durchstrich. Dann sagte sie:

»Ich – bitte, ich fürchte, es ist besser, wenn Sie vielleicht doch kurz

vorbeischauen? Ich brauche irgendetwas wie einen Pass von Ihnen.

Und Ihre Bankverbindung.«

»Fragen Sie Bormann«, sagte ich recht abrupt ins Telefon und legte

auf. Dann setzte ich mich hin. Das war in der Tat ärgerlich. Und

schwierig. Bedauernd, ja beinahe betrübt schweiften meine Gedanken

zurück zum getreuen Bormann. Bormann, der mir stets die

abendlichen Spielfilme bestellte, sodass ich nach einem Tage

angestrengter Kriegsführung auch ein wenig entspannen konnte.

Bormann, der die Sache mit den Anwohnern am Obersalzberg so

reibungslos geregelt hatte. Bormann, der sich praktischerweise auch

um meine Einnahmen aus dem Buchverkauf gekümmert hatte,

Bormann, der Treueste der Treuen. Bei ihm hatte ich vieles, ja das

weitaus meiste in den besten Händen gewusst. Bormann, das konnte

man als Gewissheit betrachten, hätte auch derlei Verträge reibungslos

erledigt. »Letzte Mahnung, Frau Knistergeräusch. Sie erstellen jetzt

diese Vertragsunterlagen freiwillig, oder Sie und Ihre gesamte Familie

finden sich in Dachau wieder. Und Sie wissen ja, wie viele Leute da

zurückkommen.« Das wurde schon damals unterschätzt, dieses

Einfühlungsvermögen Bormanns, wie der Mann mit Menschen

umgehen konnte. Der hätte mir ruckzuck eine Wohnung besorgt,

untadelige persönliche Unterlagen, Bankkonten, alles. Oder, bei

genauerer Betrachtung war wohl eher die Vermutung angebracht, er

hätte dafür gesorgt, dass niemand ein zweites Mal nach solcherlei

bürokratischem Firlefanz fragt. Aber gut, es musste jetzt ohne ihn

gehen. Und irgendwie musste die Sache doch auch von der Aktenlage

her unter Dach und Fach gebracht werden. Wie ich das in dreißig

Jahren handhaben würde, blieb dahingestellt, aber vorerst musste ich

wohl oder übel den derzeitigen Gepflogenheiten folgen. Ich kam ins

Grübeln.

Ich würde mich wohl bei einem Einwohner-Amte melden müssen.

Allerdings hatte ich weder Wohnort noch Herkunftsnachweis. Die

Solidität meiner Existenz beruhte im Wesentlichen auf meinem

Wohnort im Hotel und meiner Anerkennung durch die

Produktionsfirma, doch auf dem Papiere hatte ich nichts vorzuweisen.

Grimmig ballte ich die Faust und hob sie zur Zimmerdecke. Das

Papier, die deutsche bürgerliche Beamtenbürokratie mit ihren

kleingeistigen engherzigen Regelungen, wieder einmal warf mir der

ewige Klotz am Hals des deutschen Volkes seine spinnenfingrigen

Knüppel zwischen die Beine. Schier ausweglos schien meine Lage, als

das Telefon erneut läutete – und mich nur meine eiserne

Entschlossenheit, die Geistesgegenwart und Entscheidungsfreude des

einstigen Frontsoldaten zum Ziel brachte. Ich hob ab, sicher, eine

Lösung zu finden, aber noch ungewiss, wie.

»Hier ist noch mal Frau Krwtsczyk von Flashlight.«

Und dann war es einfach.

»Wissen Sie was«, sagte ich, »verbinden Sie mich mit

Sensenbrink.«