Er ist wieder da：xx-2

Man muss tatsächlich zugeben: Der Zeitungskrämer hatte rein die

Garderobe betreffend nicht seinen allerbesten Tag gehabt. Das lag

daran, dass er sich vorgenommen hatte, Renovierungstätigkeiten an

den Fensterläden zu erledigen. Insofern hatte er einige ausgemusterte

Kleidungsstücke angelegt und einen Arbeitskittel darübergezogen, den

er in den Zigarettenpausen ablegte und dann in der Tat so schäbig

aussah, wie man – niemand kann das besser beurteilen als ich – es

von jemandem bei der Verfertigung von Malerarbeiten erwarten kann.

Aber deswegen war der Zeitungskrämer noch längst kein

Säuferfreund von mir, wie ich ja ohnehin keine Trinkerfreundschaften

pflege. Dennoch war mir schon diese Angelegenheit ausgesprochen

unangenehm, letztlich hatte der Zeitungskrämer nun eine derartige

Behandlung wirklich nicht verdient. Erfreulicherweise wusste er den

Vorgang richtig zu nehmen. Ich hatte mich gleich des späteren

Vormittags aufgemacht, um mich bei ihm für die Unannehmlichkeiten

zu entschuldigen. Aber er hatte kaum Zeit für mich.

Ich traf ihn vor seinem Kiosk stehend an, wie er eine trotz des

regnerisch kalten Wetters erstaunlich große Zahl von Leuten bediente.

Ein großes Plakat prangte auf dem Kiosk über dem Verkaufsfenster:

»›Bild‹ kaufen – heute mit mir und dem irren Youtube-Hitler!«

»Sie kommen gerade recht!«, rief er, als er mich sah.

»Ich wollte mich eigentlich entschuldigen«, rief ich zurück, »aber

inzwischen weiß ich nicht mehr genau, wofür.«

»Ich auch nicht«, lachte der Zeitungskrämer, »schnappen Sie sich

einen von den Filzstiften und signieren Sie! Das ist das Mindeste, was

Sie für Ihren Säuferfreund tun können.«

»Sind Sie’s wirklich?«, fragte auch sogleich ein Bauarbeiter, der mir

seine Zeitung hinhielt.

»Jawohl«, sagte ich und signierte das Blatt.

»Als ich das mitbekommen habe, hab ich sofort ein Extrakontingent

bestellt«, erzählte der Zeitungskrämer verkaufend über die Köpfe

hinweg. »Ja, Sie können gleich rübergehen, der Herr Hitler signiert

gerne.«

Tatsächlich signiere ich gar nicht so gerne. Man weiß nie, was die

Leute mit so einer Unterschrift anfangen. Da schreibt man arglos

seinen Namen auf einen Zettel, am nächsten Tag bastelt einer eine

Erklärung oben drüber und plötzlich hat man Siebenbürgen

unwiederbringlich an irgendwelche korrupten Balkangebilde

verschenkt. Oder bedingungslos kapituliert, obwohl man doch noch

eine gewaltige Zahl an Vergeltungswaffen in den Bunkern hat, mit

denen man die Kriegswende nach Belieben herbeiführen könnte. Aber

auf einer Zeitung schien die Unterschrift letzten Endes unbedenklich.

Außerdem freute es mich, dass sich das erste Mal niemand

beschwerte, dass ich nicht als Herr Stromberger oder sonst wie

unterzeichnete, sondern mit meinem Namen.

»Hier bitte, quer über das Foto!«