Er ist wieder da：xviii-5

»Ja, gewiss«, sagte ich, »Sie wissen es, und ich weiß es. Aber nun,

also: Sehen Sie sich doch einmal mit den Augen eines Mannes in den

besten Jahren! Immer diese schwarze Garderobe. Dieser dunkle

Lippenstift, dieses Gesicht, von dem ich den Eindruck habe, dass Sie

es immer besonders blass zurechtmachen … Ich, also, Fräulein

Krömeier, ich bitte Sie, fangen Sie jetzt nicht wieder zu weinen an,

aber ich habe an der Westfront 1916 Tote gesehen, die wirkten

fröhlicher als Sie! Die dunklen Augen, und das bei Ihren schwarzen

Haaren. Sie sind doch eine reizvolle junge Frau, warum tragen Sie

nicht einmal ein paar fröhliche Farben? Eine hübsche Bluse oder einen

lustigen Rock? Oder ein buntes Sommerkleid? Sie werden sehen, wie

sich dann die Männer nach Ihnen umdrehen!«

Fräulein Krömeier sah mich reglos an. Dann fing sie an, herzlich zu

lachen.

»Ick hab mer det jrade vorstellen müssen«, erklärte sie, »wie ick in

dem Kleidchen da rumloofe wie die Heidi vom Alm-Öhi, mit Blümchen

im Haar und allet, und wie ick ihm denn in der Fußgängerzone übern

Weg loofe, ihm und dieser schicken Tante, und wie ick dabei

rausfinde, det der – det der Scheißtyp verheiratet is. Ick muss echt

sagen, da hätt ick noch blöder dajestanden als so schon, nee, det Bild

is richtich ulkich. Det is lieb, det Se mich aufheitern«, sagte sie. »Und

jetzt mach ick Feierabend.« Sie richtete sich auf, nahm ihren

Rucksack und hängte ihn über die Schulter.

»Die Rede hol ick Ihnen noch ausm Drucker und leg se dann in Ihr

Fach«, sagte sie, schon die Türklinke in der Hand, »noch’n schön’

Abend, meen Führa! Nee, echt, ick innem Kleidchen …« Und damit

ging sie hinaus.

Ich überlegte, was ich an diesem Abend machen wollte. Vielleicht

sollte ich den neuen Apparat im Hotel anschließen lassen, den mir

Sensenbrink hatte zukommen lassen. Man sollte damit Filme über das

Fernsehgerät abspielen lassen können, Filme, die praktischerweise

auch nicht mehr auf Rollen aufbewahrt wurden, sondern auf kleinen

Plastikscheiben, von denen die Firma Flashlight ganze Regale voll

besaß. Und Filme habe ich ja stets geschätzt, ich war durchaus

neugierig, was ich wohl in den letzten Jahren verpasst hatte.

Andererseits erwog ich auch, den künftigen Weltraumflughafen für

Berlin zu entwerfen, es hatte sich ja gezeigt, dass man dann während

der aktiven Kriegführung nur noch selten dazu kommen würde,

insofern lag es nahe, jetzt verstärkt meiner alten Leidenschaft

nachzugehen. Da öffnete sich die Tür noch einmal, und Fräulein

Krömeier legte mir einen Brief auf den Schreibtisch.

»Der war noch im Postfach«, sagte sie, »der ist nicht mit der Post

jekommen, den hat wohl einfach wer in’n Firmenbriefkasten jeworfen.

Schön’n Abend nochmal, meen Führa!«

Der Brief war in der Tat an mich adressiert, der Absender hatte

jedoch meinen Namen in Anführungszeichen gesetzt, so als ob es sich

um eine Rundfunksendung dieses Namens handelte. Ich roch daran,

es war in der Vergangenheit nicht selten der Fall gewesen, dass

Frauen mir eine gewisse Verehrung ausdrücken wollten. Der Brief

roch neutral. Ich öffnete ihn.

Ich erinnere mich noch deutlich an die Begeisterung, als ich gleich

oben auf dem Brief ein tadelloses Hakenkreuz im weißen Felde sah.

Ich hatte so schnell nicht mit positiven Reaktionen gerechnet. Sonst

war zunächst nichts zu erkennen.

Ich entfaltete den Brief. Mit ungelenker, dicker schwarzer Schrift

stand dort:

»Hör auf mit der Scheise, Du verfluchdes Judenschwein!«

Ich hatte schon lange nicht mehr so gelacht.