Er ist wieder da：vii-2

Wenn sich aber selbst in dieser bescheidenen Unterkunft kein Radio

befand, sondern ausschließlich ein Fernsehgerät, dann war der

Schluss unvermeidlich, dass der Fernsehapparat von beiden das

wichtigere Medium geworden war.

Ich setzte mich konsterniert auf das Bett.

Ich gebe zu, ich war einstmals stolz gewesen, dass ich es in langem

selbstständigem Studium so weit gebracht hatte, die jüdischverwinkelten

Lügen der Presse mit blitzartiger Klarheit in jeglicher

Verkleidung zu entlarven. Aber hier half mir meine Kunstfertigkeit nicht

weiter. Hier gab es nur Kauderwelsch-Radio und Kochfernsehen.

Welche Wahrheit sollte hier schon verheimlicht werden?

Gab es Lügenrüben?

Gab es Lügenlauch?

Doch wenn dies das Medium der Zeit war – und daran bestand kein

Zweifel –, dann blieb mir keine Wahl. Ich musste den Inhalt dieses

Fernsehgeräts verstehen lernen, ich musste ihn in mich aufsaugen,

selbst wenn er noch so geistig minderbemittelt und widerwärtig war

wie das Schachtelessen der dicken Frau. Entschlossen stand ich auf,

füllte mir an der Waschzeile eine Kanne mit Wasser, nahm mir ein

Glas, trank einen Schluck und setzte mich so gewappnet vor das

Gerät.

Ich schaltete erneut ein.

Im ersten Kanal hatte der Lauchkoch seine Zubereitungen

inzwischen eingestellt, stattdessen äußerte sich ein Gärtner unter der

Bewunderung einer nickenden Fernsehangestellten über Schnecken

und deren bestmögliche Bekämpfung. Das war für die Volksernährung

selbstverständlich von beträchtlicher Bedeutung, aber als Inhalt einer

Fernsehübertragung? Vielleicht kam es mir auch deshalb so

überflüssig vor, weil wenige Sekunden später nahezu wortgleich ein

anderer Gärtner dasselbe verkündete, nun aber in einem anderen

Kanal und anstelle des Rübenkochs. In mir wuchs daher eine gewisse

Neugier, ob unterdessen möglicherweise auch die dicke Frau in den

Garten gewechselt war, um dort statt ihrer Tochter die Schnecken zu

bekämpfen. Dem war allerdings nicht so.

Der Fernsehapparat hatte offenbar mitbekommen, dass ich

zwischenzeitlich andere Programme betrachtet hatte, jedenfalls fasste

ein Sprecher für mich das einstweilen Geschehene noch einmal

zusammen. Menndi, so bilanzierte der Sprecher, hatte ihren

Ausbildungsplatz verloren und mochte das Essen ihrer Mutter nicht

verzehren. Die Mutter war unglücklich. Dazu wurden erneut jene Bilder

gezeigt, die ich doch eine Viertelstunde zuvor selbst gesehen hatte.

»Gut, gut!«, sagte ich laut, damit es der Fernsehapparat auch

mitbekam, »aber so ausführlich müssen Sie es nicht machen, ich bin

doch nicht senil.«

Ich schaltete weiter. Hier tat sich inzwischen etwas Neues. Der

Fleischkoch war verschwunden, auch kein Kleingärtner hielt

Vorlesungen, sondern gezeigt wurden nun die Abenteuer eines

Anwalts, offenbar eine Art Episodenreihe. Der Anwalt hatte einen Bart

wie Buffalo Bill, und sämtliche Darsteller sprachen und bewegten sich,

als wäre die Stummfilmära erst am Vortage beendet worden.

Insgesamt war es eine sehr heitere Stümperei, bei der ich mehrfach

laut lachen musste, auch wenn mir im Nachhinein nicht mehr ganz klar

war, weshalb – vielleicht lag es einfach nur an der Erleichterung, dass

einmal niemand kochte oder sich mit dem Schutz von Salatköpfen

befasste.