Er ist wieder da：ii-1

Als ich wieder zu mir kam, lag ich auf dem Boden. Jemand legte mir

etwas Feuchtes auf die Stirn.

»Geht es Ihnen gut?«

Über mich gebeugt war ein Mann, er mochte fünfundvierzig Jahre alt

sein, vielleicht auch über fünfzig. Er trug ein kariertes Hemd, eine

schlichte Hose, wie sie der Arbeiter trägt. Diesmal wusste ich, welche

Frage ich zuerst stellen würde.

»Welches Datum haben wir?«

»Den mmmh – 29. August. Nein, halt, den 30.«

»Welches Jahr, Mann«, krächzte ich, mich aufsetzend. Der feuchte

Lappen fiel mir unschön in den Schoß.

Der Mann sah mich stirnrunzelnd an.

»2011«, sagte er und musterte meinen Rock, »was haben Sie

gedacht? 1945?«

Ich suchte nach einer passenden Entgegnung, richtete mich dann

aber lieber auf.

»Sie sollten vielleicht noch etwas liegen bleiben«, sagte der Mann,

»oder sich hinsetzen. Ich habe einen Sessel im Kiosk.«

Ich wollte zunächst sagen, dass ich für Entspannung keine Zeit

hatte, musste aber einsehen, dass meine Beine noch zu sehr

zitterten. Also folgte ich ihm in seinen Kiosk. Er selbst nahm auf einem

Stuhl in der Nähe des kleinen Verkaufsfensters Platz und sah mich an.

»Ein Schluck Wasser? Brauchen Sie etwas Schokolade? Einen

Müsliriegel?«

Ich nickte, benommen. Er stand auf, holte eine Flasche Sprudel und

goss mir davon in ein Glas. Aus einem Regal nahm er einen bunten

Riegel, wohl eine Art eiserner Ration, in farbige Folie gehüllt. Er

öffnete die Folie, entblößte etwas, das aussah wie industriell

verpresstes Korn, und drückte es mir in die Hand. Die

Versorgungsengpässe mit Brot schienen noch nicht behoben.

»Sie sollten mehr frühstücken«, sagte er. Dann setzte er sich wieder

hin. »Drehen Sie hier irgendwo?«

»Drehen …?«

»Na, eine Dokumentation. Einen Film. Hier wird ja ständig irgendwas

gedreht.«

»Film …?«

»Mensch, Sie sind ja ganz schön beieinander.« Er lachte und wies

mit der Hand auf mich. »Oder laufen Sie immer so herum?«

Ich sah an mir herab. Ich konnte nichts Ungewöhnliches feststellen,

natürlich abgesehen von dem Staub und dem Benzingeruch.

»Eigentlich schon«, sagte ich.

Es konnte freilich sein, dass ich im Gesichte verletzt war. »Haben

Sie einen Spiegel?«, fragte ich.

»Sicher«, sagte er und zeigte darauf, »neben Ihnen, gleich über

dem ›Focus‹.«

Ich folgte seinem Finger. Der Spiegel war orangefarben gerahmt,

»Der Spiegel« hatte er sicherheitshalber darauf geschrieben, als ob

man es sonst nicht gewusst hätte. Er steckte mit dem unteren Drittel

zwischen irgendwelchen Magazinen. Ich sah hinein.

Mein Spiegelbild sah überraschend tadellos aus, sogar mein Rock

wirkte gebügelt – vermutlich herrschte im Kiosk ein schmeichelhaftes

Licht.

»Wegen der Titelstory?«, fragte der Mann. »Die haben doch auf

jedem dritten Heft so eine Hitlergeschichte. Ich glaube, Sie müssen

sich nicht noch intensiver vorbereiten. Sie sind gut.«

»Danke«, sagte ich abwesend.

»Nein, wirklich«, meinte er, »ich habe den ›Untergang‹ gesehen.

Zweimal. Bruno Ganz, der Mann war exzellent, aber an Sie kommt er

nicht ran. Die ganze Haltung … man könnte meinen, Sie wären es.«