Er ist wieder da：i-3

Vermutlich wirkte ich den Hitlerjungen nicht hilfsbedürftig genug, sie

machten den Eindruck, als wollten sie ihr Fußballspiel wieder

aufnehmen, jedenfalls wandte sich der größte nun zu seinen

Kameraden um, wodurch ich seinen Namen lesen konnte, den ihm

seine Mutter auf das geradezu grellbunte Sportleibchen gewirkt hatte.

»Hitlerjunge Ronaldo! Wo geht es zur Straße?«

Die Reaktion war dürftig, ich muss leider sagen, dass die Truppe so

gut wie nicht aufmerkte, einer der beiden Kleineren zeigte jedoch im

Gehen schwunglos mit dem Arm auf einen Winkel des Grundstücks, in

dem sich bei näherer Betrachtung tatsächlich ein Durchgang

andeutete. Ich machte mir im Geiste einen Vermerk im Sinne von

»Rust entlassen« oder »Rust entfernen«, seit 1933 war der Mann im

Amt, und gerade im Bildungswesen ist kein Platz für eine derart

bodenlose Schlamperei. Wie soll ein junger Soldat den siegreichen

Weg nach Moskau finden, in das Herz des Bolschewismus, wenn er

nicht einmal seine eigenen Befehlshaber erkennt!

Ich bückte mich, hob meine Mütze auf und lief, sie aufsetzend, mit

festem Schritte in die gewiesene Richtung. Es ging um eine Ecke,

dann folgte ich einem schmalen Durchweg zwischen hohen Wänden,

an dessen Ende das Licht der Straße leuchtete. Eine scheue Katze

drängte sich an der Wand an mir vorbei, sie war bunt gefleckt und

ungepflegt, dann tat ich noch vier, fünf Schritte und trat hinaus auf die

Straße.

Mir stockte der Atem angesichts des gewaltigen Ansturms von Licht

und Farbe.

Ich erinnerte mich, die Stadt zuletzt sehr staub- oder auch feldgrau

wahrgenommen zu haben, auch mit erheblichen Trümmerbergen und

Beschädigungen. Doch vor mir lag nichts dergleichen. Die Trümmer

waren verschwunden oder zumindest sauber entfernt, die Straßen

geräumt. Stattdessen standen an den Straßenrändern zahlreiche, ja

zahllose bunte Wagen, die wohl Automobile sein mochten, aber sie

waren kleiner, und dennoch schienen bei ihrem Entwurf überall die

Messerschmitt-Werke federführend mitgewirkt zu haben, so

fortschrittlich muteten sie an. Die Häuser waren sauber gestrichen, in

unterschiedlichen Farben, die mich mitunter an Zuckerwerk in meiner

Jugend erinnerten. Ich bekenne, mir wurde ein wenig schwindelig.

Mein Blick suchte nach Vertrautem, ich sah eine schäbige Parkbank

auf einem Grünstreifen jenseits der Fahrbahn, ich machte einige

wenige Schritte, und ich schäme mich nicht zu sagen, dass sie

womöglich etwas unsicher gewirkt haben können. Ich hörte ein

Läuten, das Bremsen von Gummi auf Asphalt, und dann schrie mich

jemand an.

»Sachma, geht’s noch, Alter! Biste blind?«

»Ich – ich bitte um Entschuldigung …«, hörte ich mich sagen,

erschrocken und erleichtert zugleich. Neben mir stand ein Radfahrer,

wenigstens dieser Anblick war mir vergleichsweise vertraut, doppelt

zumal. Wir hatten nach wie vor Krieg, er trug zum Schutze einen von

vorherigen Angriffen wohl stark beschädigten, eigentlich völlig

durchlöcherten Helm.

»Wie läufst’n du überhaupt rum!«

»Ich – Verzeihung – ich … ich muss mich hinsetzen.«

»Du solltest dich eher mal hinlegen. Und zwar für länger!«

Ich rettete mich auf die Parkbank, ich werde wohl etwas blass

gewesen sein, als ich mich darauf fallen ließ. Auch dieser jüngere

Mann schien mich nicht erkannt zu haben. Es gab hier schon wieder

keinen Deutschen Gruß, die Reaktion sah aus, als habe er nur fast

einen x-beliebigen, herkömmlichen Passanten gerammt. Und dieser

Schlendrian schien die allseits geübte Praxis zu sein: Ein älterer Herr

ging an mir vorbei, kopfschüttelnd, eine voluminöse Dame mit einem

futuristischen Kinderwagen – ein weiteres vertrautes Element, doch

auch dies vermochte meine desperate Lage nicht auswegreicher zu

gestalten. Ich hatte mich erhoben, war mit um Festigkeit bemühter

Haltung an sie herangetreten.