Mißgelaunt, sagt man, verließ er

Stuttgart an dem Neckarstrand,

Und zu München an der Isar

Ward er Schauspielintendant.

Das ist eine schöne Gegend

Ebenfalls, es schäumet hier,

Geist- und phantasieerregend,

Holder Bock, das beste Bier.

Doch der arme Intendante,

Heißt es, gehet dort herum

Melancholisch wie ein Dante,

Wie Lord Byron gloomy, stumm.

Ihn ergötzen nicht Komödien,

Nicht das schlechteste Gedicht,

Selbst die traurigsten Tragödien

Liest er - doch er lächelt nicht.

Manche Schöne möcht erheitern

Dieses gramumflorte Herz,

Doch die Liebesblicke scheitern

An dem Panzer, der von Erz.

Nannerl mit dem Riegelhäubchen

Girrt ihn an so muntern Sinns -

Geh ins Kloster, armes Täubchen,

Spricht er wie ein Dänenprinz.

Seine Freunde sind vergebens

Zu erlustgen ihn bemüht,

Singen: Freue dich des Lebens,

Weil dir noch dein Lämpchen glüht!

Kann dich nichts zum Frohsinn reizen

Hier in dieser hübschen Stadt,

Die an amüsanten Käuzen

Wahrlich keinen Mangel hat?

Zwar hat sie in jüngsten Tagen

Eingebüßt so manchen Mann,

Manchen trefflichen Choragen,

Den man schwer entbehren kann.

Wär der Maßmann nur geblieben!

Dieser hätte wohl am End

Jeden Trübsinn dir vertrieben

Durch sein Burzelbaumtalent.

Schelling, der ist unersetzlich!

Ein Verlust vom höchsten Wert!

War als Philosoph ergötzlich

Und als Mime hochgeehrt.