Seine Augen strahlten mich an, sie waren voll unmissverständlicher
Hochachtung, ich kannte diesen Blick, den ich hier nicht falsch
interpretiert wissen möchte. Sawatzki gehörte nicht zu den Leuten im
SA-Hemd, die man nachts aus Röhms Bett zerrt und denen man
sofort angewidert einige Kugeln in den ekelerregenden Leib jagt, die
tödliche erst zum Schluss. Nein, Sawatzki betrachtete mich mit einer
Form der stillen Verehrung, die ich zuletzt in Nürnberg von den
Hunderttausenden gesehen hatte, denen ich Hoffnung gegeben hatte.
Die aufgewachsen waren in einer Welt der Demütigung und
Zukunftsangst, der zaudernden Schwätzer und Kriegsverlierer, und die
in mir die feste Hand sahen, die sie führte, die willig bereit waren, mir
zu folgen.
»Nun«, sagte ich und trat auf ihn zu, »hat es Ihnen gefallen?«
»Unglaublich«, sagte Sawatzki, »beeindruckend. Ich habe Ingo
Appelt gesehen, aber der ist lasch verglichen mit Ihnen. Sie haben
Mumm. Es ist Ihnen wirklich egal, was die Leute von Ihnen denken,
oder?«
»Im Gegenteil«, sagte ich, »ich will die Wahrheit sagen. Und sie
sollen denken: Das ist jemand, der die Wahrheit sagt.«
»Und? Denken sie das jetzt?«
»Nein. Aber sie denken nicht mehr dasselbe wie vorher. Und das ist
alles, was man erreichen muss. Den Rest macht die stetige
Wiederholung.«
»Na ja«, sagte Sawatzki, »sonntagvormittags um elf, ich weiß ja
nicht, ob das so viel bringt.«
Ich sah ihn verständnislos an. Sawatzki räusperte sich. »Kommen
Sie«, sagte er dann, »wir haben im Catering eine Kleinigkeit
vorbereitet.«
Wir gingen nach hinten, wo einige Fernsehbeschäftigte recht
gelangweilt herumstanden. Ein etwas verwahrloster Geselle drehte
sich lachend und mit vollem Munde zu mir um, hustete dann und
lieferte einen brauchbaren Deutschen Gruß ab, während ich
vorbeiging. Ich klappte den Gruß erwidernd den Arm zurück und ließ
mich von Sawatzki zu jenem Bereich des Büffets lotsen, an dem der
Sekt bereit stand, ein durchaus anspruchsvolles Produkt im Übrigen,
wenn ich Sawatzkis Reaktion recht deutete, der einen Büffetgehilfen
mit der Bereitstellung zweier Gläser beauftragte und dabei bemerkte,
dass es jene Sorte Schaumwein ja nicht alle Tage gebe.
»Der Wizgür kriegt ja auch nicht alle Tage so einen eingeschenkt«,
sagte der Gehilfe.
Sawatzki lachte und reichte mir mein Glas, erhob seines und sagte:
»Auf Sie!«
»Auf Deutschland!«, sagte ich. Dann stießen wir an und tranken.
»Was ist«, fragte Sawatzki besorgt, »schmeckt er nicht?«
»Wenn ich überhaupt Wein zu mir nehme, ist es üblicherweise eine
Trockenbeerenauslese«, erklärte ich. »Ich weiß schon, diese herbe
Note gehört dazu, gewiss, sie gilt hierbei sogar als vorteilhaft, aber mir
ist das zu sauer.«
