»Verzeihen Sie, verehrter Herr. Sie haben natürlich recht: Wen
interessiert der Rumäne? Der Herr General hier marschiert natürlich
jederzeit nach Warschau, nach Krakau, er sieht nicht links, er sieht
nicht rechts, wozu auch, der Pole ist ja ein leichter Gegner, das
Wetter ist schön, die Truppe hervorragend, aber hoppla, was ist denn
das? Da hat unsere Armee doch lauter kleine Löcher zwischen den
Schulterblättern, und aus diesen Löchern läuft das Blut deutscher
Helden, weil ganz plötzlich in Hunderttausenden deutscher
Landserrücken Millionen von rumänischen Gewehrkugeln stecken. Ja,
wie gibt es denn das? Ja, wie kann das denn sein? Hat denn
womöglich unser junger Herr General hier das polnisch-rumänische
Militärbündnis vergessen? Waren Sie überhaupt in der Wehrmacht?
Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, wie Sie in Uniform
aussehen. Sie fänden für keine Armee der Welt den Weg nach Polen,
Sie finden nicht mal Ihre eigene Uniform! Ich hingegen kann Ihnen
jederzeit sagen, wo meine Uniform ist«, und damit griff ich in meine
Brusttasche und schmetterte den Abholschein mit der flachen Hand
auf den Tisch.
»Und zwar in der Reinigung!«
Daraufhin kam aus dem Älteren, aus Sensenbrink, ein seltsames
Geräusch, und aus seinen Nasenlöchern schossen zwei scharfe
Kaffeestrahlen auf mein geborgtes Hemd, zudem auf das des
Zeitungskrämers und auf sein eigenes. Der Jüngere saß verwirrt
daneben, während der Ältere zu husten begann.
»Das«, röchelte er gebückt keuchend unter dem Tisch hervor, »das
war nicht fair.«
Er griff in seine Hosentasche, holte ein Schnäuztuch heraus und
befreite mühsam seine Atemwege. »Ich hab gedacht«, rasselte er,
»ich hab erst gedacht, das wird hier so eine Militärnummer, ein
bisschen wie dieser Ausbilder Schmidt. Aber mit der Reinigung haben
Sie mich gekillt.«
»Hab ich’s Ihnen nicht gesagt«, jubelte der Zeitungskrämer, »ich hab
Ihnen gesagt: Der Mann ist genial. Und er ist es!«
Ich wusste nicht genau, wie ich die Kaffeefontäne und die
Kommentare einsortieren sollte. Sympathisch war mir keiner dieser
Rundfunkmenschen, allein das war ja unter den Weimarer
Verhältnissen auch nicht anders gewesen. Diese Funkfrettchen galt es
in einem gewissen unvermeidlichen Maße in Kauf zu nehmen.
Außerdem hatte ich doch bislang überhaupt nichts gesagt, jedenfalls
nichts von dem, was ich zu sagen hatte und zu sagen gedachte.
Dennoch war eine beträchtliche Anerkennung spürbar.
»Sie haben’s drauf«, keuchte Sensenbrink, »echt. Eine gute Basis
gelegt, und dann zack! – eins obendrauf gesetzt. Wahnsinn. Und das
wirkte derart spontan! Aber Sie haben die Nummer natürlich
vorbereitet, oder?«
