Wie wär' des Stoffes meine Muse bar,
Solang du lebst und in mein Lied ergießt
Dein holdes Selbst, ein Stoff so wunderbar,
Daß kein gemeiner Sang ihn in sich schließt?
Oh! nur dir selber bringe deinen Dank,
Scheint dir des Lesens würdig mein Gedicht;
Ein Stummer selber tönte im Gesang,
Den du begnadest mit der Dichtkunst Licht!
Als zehnte Muse soll man dich verehren,
Und zehnmal mehr als die aus alter Zeit;
Doch wer dich anruft, soll sich auch bewähren
Mit hohem Klange für die Ewigkeit.
Genügt der klugen Welt mein leichter Tand,
Sei mein die Müh', das Lob dir zuerkannt!
我的诗神怎么会找不到诗料，
当你还呼吸着，灌注给我的诗哦，
感谢你自己吧，如果我诗中
有值得一读的献给你的目光：
哪里有哑巴，写到你，不善祷颂——
既然是你自己照亮他的想象？
做第十位艺神吧，你要比凡夫
所祈求的古代九位高明得多；
有谁向你呼吁，就让他献出
一些可以传久远的不朽诗歌。
我卑微的诗神如可取悦于世，
痛苦属于我，所有赞美全归你。
