»Aber es gibt hunderte davon!«Ron untersuchte das Türschloss.
»Wir suchen nach einem großen, altmodischen Schlüssel -vermutlich silbern, wie die Klinke.«Sie packten jeder einen Besen, stießen sich hoch in die Luftund fegten inmitten der Wolke aus Schlüsseln herum. Siegrabschten und pickten nach ihnen, doch die verhexten Schlüsselschossen pfeilschnell davon oder tauchten weg, so dass esunmöglich schien, einen zu fangen.
Nicht umsonst jedoch war Harry der jüngste Sucher seiteinem Jahrhundert. Er hatte ein Talent dafür, Dinge zu sehen, dieanderen verborgen blieben. Eine Welle wedelte er durch denWirbel der Regenbogenfedern, dann fiel ihm ein großer silbernerSchlüssel mit einem geknickten Flügel auf. Er sah aus, als hätteihn schon jemand gepackt und grob ins Schlüsselloch gesteckt.
»Der dort!«, rief er den andern zu. »Dieser große - dort -nein, dort - mit himmelblauen Flügeln - auf der einen Seite ist erganz zerzaust.«Ron sauste in die Richtung, in die Harry deutete, krachtegegen die Decke und fiel fast von seinem Besen.
»Wir müssen ihn einkreisen!«, rief Harry, ohne den Schlüsselmit dem beschädigten Flügel aus den Augen zu lassen. »Ron, dukommst von oben - Hermine, du bleibst unten, falls er abtaucht -und ich versuche ihn zu fangen. Los, JETZT«Ron kam im Sturzflug heruntergeschossen, Hermine rastesteil nach oben wie eine Rakete; der Schlüssel wich beiden aus.
Harry raste ihm hinterher, der Wand entgegen, er beugte sichweit vor und presste den Schlüssel mit der Hand gegen dieWand. Es gab ein hässliches Knirschen. Die Gruft hallte vorRons und Hermines Jubelrufen.
