Factory, 1920 

(F. P. auf dem Wege zueigen)

Bruder, das ist dein Staub, der in die Wälder fällt. 

Sind Wiesen, matte unversprochne, 

Hin weinen deine schweren Augen 

Und schleppen Staub hinüber zu verlornen Wiesentoten. 

Aus unsern Augen 

Fließt unaufhaltsam tötend tauber Staub. 

Mein Auge hat die ebnen Glanzstraßen gemahlen, 

Allunsre Augen schroteten den Liebeswuchs der Wälder 

Und trümmerten den Bruderblick der Kreatur. 

Wir preßten unsres Sehnens Angst nicht ins Gesicht, 

Danach am Straßenrand zu späte Hände krampfen, 

Die Pferde, die gestorbne Angst und Unverstandnes drohender 

Aufschreit als dich, 

Lebender, der dort entlang sucht 

Und sich in schaudernde Geheiße hüllt.